Adélia Prado

 

Meu amor é assim, sem nenhum pudor.

Quando aperta eu grito da janela

— ouve quem estiver passando —

ô fulano, vem depressa.

Tem urgência, medo de encanto quebrado,

é duro como osso duro.

Ideal eu tenho de amar como quem diz coisas:

quero é dormir com você, alisar seu cabelo,

espremer de suas costas as montanhas pequenininhas

de matéria branca. Por hora dou é grito e susto.

Pouca gente gosta.

A escritora mineira Adélia Prado

Cáh Morandi

 

Tem sido uma sombra não saber. não sei como você está. não sei onde você está. não sei com quem você está. não sei se você ainda me vê. não sei se decidiu seguir teus sonhos como fiz. não sei se você parou de fazer as coisas só para ocupar o tempo, com a necessidade de sempre não deixar espaços vazios no dia. não sei se você ainda estaria aqui ao lado, lendo o jornal na cama, enquanto leio o “livro da vez”, compartilhando nossa conversa íntima e silenciosa de todas as noites. não sei se estaria tudo igual ou tudo diferente. não sei se iríamos no abraçar comprimindo a saudade na força do encontro de nossos peitos. não sei se tudo está errado. e, se tiver, já não sei o que fazer. não sei o que teria sido melhor. viver também é bonito deste outro lado, ainda que sem a tua companhia — um bonito de outro jeito, sabe? não sei se isto é verdade. não sei se você está me lendo neste texto, me ouvindo em uma canção que fale por mim, em uma nota do jornal, num anúncio colado no poste enquanto o sinal não abre, mas se estiver, me diga: você conseguiu ter algum tipo de certeza? eu não. e não sei em quanto tempo vou arrepender de continuar cavocando amor no terreno já machucado do meu coração, com medo que eu descubra que não tenha amado ninguém. não sei se amei você, mas sei que todos os dias ainda sinto vontade de te amar. me desculpe se ainda estou aqui. não sei se vou conseguir desaparecer.

Cáh Morandi